Ты просил войну, минуту дай проститься.
Ты носил у сердца крестик, маме снится…
А когда из-под ног земля уплыла, два крыла укрыли,
И унесли с собой, и не спросили.
Ты простил вину кому-то — Бог рассудит;
Маме обещал вернуться — так и будет.
Может быть, ты волос ее ветерком, как рукой, коснешься
Или щеки — слезой, но не вернешься.
Мама, про рай — правда…
Мама, расти брата!
Мама, за душу мою, прошу, помолись в тишине ночной.
Что же теперь будет?
Люди людей губят:
Кто-то получит власть, чтобы жить всласть, но какой ценой!
Ты просил войну, родную землю не жги.
Разве взрослым невинные дети — тоже враги?
И погибнут за то, что взрослые эти в войну играют,
Это есть зло, кто ему дал право?..
Ты двадцатый день рождения встретил едва,
От войны горящая в подарок тебе трава.
Только жаль, к маме сном пришла, сто бессонниц прогнав ее долгих,
Лишь твоя душа — мы же не Боги.
Ирина Дубцова.