мне кажется, я этим почти промышляю чем? объяснить не могу. непередаваемо разве, что вы знаете, как действует фтор моя любовь, конечно пуленепробиваема но умоляю не нужно стрелять в упор * скажи какой у тебя ник и почему мой бронежилет расколот и почему, как твой воротник пахнет весь город? * из якорей и оков не сваришь каши в октябре вместо стихов рождается кашель * пускай, дождь моросит бога ради пускай вечно едет такси где мы на заднем (с) Ес Соя.
К тебе пришли, стучатся в дверь И ты не можешь не открыть. Она пришла — верь иль не верь — Её ты можешь не любить. Она войдёт, она ждала, Хоть не пускала ты её, Хоть убегала, впопыхах Бросая в студиях пальто. Бежала ты, куда несёт, Она ж тихонько рядом шла; Ты думала, что пронесёт, Она ж тебя всю жизнь ждала. Она ждала, когда игра, В которой ты не победишь, В которой ты не сберегла, Придёт к концу и только лишь Тогда войдёт к тебе она И скажет: «Вот и я. Привет! Привет, певица, как дела?» А ты лишь промолчишь в ответ. И слёзы снова потекут, Как это было уж не раз; Певицы ведь не совесть ждут, Певицы ждут, кто что подаст. Кто имя строчкой в хит-парад, А кто бургундского вина, А кто-то будет просто рад Проснуться в туре с ней с утра. Она сломала всё себе, Любовь сменила на расчёт, Хотела плавать в высоте, А вышло всё наоборот. Слёзы певицы Не видит никто. Серые лица, Вокруг эти лица, А ей бы влюбиться Да знать бы в кого… Ну, что ж ты, певица, Где раньше была? Теперь тебе снится Возможность влюбиться, И то только снится, Лишь снится она. Ты можешь снова пролистать Все эти вырезки газет, Писавших громко о тебе, О жизни той, что уже нет. О жизни той, что не далась, Которой ты и не жила, Как самый первый свой костюм, В аренду жизнь свою брала. Ты сядешь снова просмотреть Все репортажи про себя, Все постановки номеров, Все свои ахи, вздохи, па. Всё, что осталось от тебя, Иного быть и не могло — Горит бумажная звезда Лишь сквозь фанерное окно. И полуправдой не спастись, Ведь полуправда — полуложь… «Ну что, певица, как итог? С чего ж тебя бросает в дрожь? Что так тебе мешает спать И что так будит по ночам? Тебе ли этого не знать, И хватит бегать по врачам!» Они не смогут подсказать, Диагноз твой не излечить, Ведь жизнь твоя не договор: Её не перезаключить. Ты всё пыталась доказать, Что ты — певица, ты — звезда, Ты всех хотела обыграть, А обыграла лишь себя. Слёзы певицы Не видит никто. Серые лица, Вокруг эти лица, А ей бы влюбиться Да знать бы в кого… Ну, что ж ты, певица, Где раньше была? Теперь тебе снится Возможность влюбиться, И то только снится, Лишь снится она.
У Александра Шульгина очень много отличных стихов. Часть из них была положена на музыку и спета в разное время совершенно разными исполнителями. Большая и, на мой взгляд, самая серьёзная часть его лирики осталась неизданной для широкой аудитории. Тем лучше. Ни к чему всем знать о том, что бывают такие строки.
я лежу на постели измятой, она отлично отображает мое состояние. поезд увозит меня на север, а мой старый плеер гоняет песни о расстоянии. о, сердце, возьми себе кофе-брейк поешь манной каши, выпей чай с мятой. ведь ни один трек не скажет даже одной десятой. * и я знаю, как все будет мы будем сидеть в «тануки» и просто утро среды превратится в воскресный бал ты протянешь руки и спросишь, почему я так долго не приезжал. и твои руки.. как можно пожать, поцеловать весь твой свет? его хочется прижать и не отпускать, прижать.. знаешь, я завтра возьму билет. я не могу больше не приезжать. * писать о тебе это сродни подковке блохи мне кажется, что в прошлом ты была королевой магнезии и если твои губы — не самые лучшие в мире стихи, то они просто выше поэзии. (с) Ес Соя.
любовь — по-любому преступление, кража и эти сны, где все персонажи говорят голосами любимых артистов и табак привезенный прямо из колорадо и в венах безумное сопротивление ом помнишь, как мы отбивались от вокзальных таксистов мол, нам никуда не надо мы встретились. это и есть дом ******** на моих волосах пыль украинских трасс здравствуй, добро пожаловать в мой карас любовь моя железна, как маргарет тетчер мурашки по коже, что бывают в жизни один только раз у меня от тебя каждый вечер и глаза твои широкие как полосы взлетные не трудись все, что ты найдешь ромашки все лепестки там нечетные (с) Ес Соя.
Всегда радуюсь новым стихам этого поэта. Что ни слово — так меткое. Особенно про ромашки! Хочу такую, чтобы каждый лепесток нечётным был!
имя твоё заветное твоя мимика тебе моя предрассветная лирика я пью чай без сахара так как я его рассыпаю я пью, не разбавляя ром думаю о тебе перед сном но не засыпаю и я вношу в список желаний (читай неизбежностей) по утрам видеть твое лицо чуть вытянутое от нежности. (с) Ес Соя.
закрываем двери квартир. ключи — под коврик, по-приятельски улыбается дворник и этот предательски огромный мир. проводник проводит нас туда, где всё, как в фильмах ч/б — чище сердца и вода, и мы одни в этом тёмном купе. и все эти станции запомнят твои интонации и твой шёпот, будто шумит прибой и в странном танце декламаций звучат слова люблю остаться с тобой знаешь, когда до дрожи, все принципы и прочее — долой. не поезда, а твоя мягкая кожа меня возвращают домой.
крымское кафе, самоса, индийский суп «дал» входи без спроса я так тебя ждал слушая симфонию пальцев-хрящиков ощущая осеннюю пустоту почтовых ящиков все искал твою посылку столько ходил, что устали ноги целовал многих но в основном целовал бутылку а та вливала в меня что-то с кокосом и градус горло обжигал входи без спроса я так тебя ждал (с) Ес Соя.
Вот же, однако, счастье — когда кто-то сочиняет такие стихи для тебя! Я таких сочинять не умею, но посвятить могу! Посвящаю тебе!
ты — крестик над моим маленьким храмом, в этом городе, где тепло судя по всему, охраняется фавном я стою в глупом глупом пальтишко и конечно, эти песни о главном о главном самом о главном слишком. (с) Ес Соя.
Меня касаясь жгуче, Танцуешь на рёбрах моих чечётку. У нас с тобой есть future, Но оно такое нечёткое. Перебирай меня, Перебирай меня, словно чётки… Ты мне шлёшь по строчке в день, У тебя - анорексия, А от тебя у меня - мигрень; Ты в Канаде, я в России. У твоих инициалов — Эхо тысячи вокзалов, Тех, что я оставил навсегда. У твоих постов — Эхо аэропортов тех городов, В которых я уже не буду никогда. Мы рассыпаны, как драже; В твоём ЖЖ Обжигает новый пост В полный рост. Собирай меня, собирай меня, Словно волосы в хвост. Твой неземного цвета глаз Сейчас наверняка прищурен. Что же так и не скрестил ты нас, Дорогой товарищ Мичурин? У твоих инициалов — Горечь тысячи вокзалов, Тех, что я оставил навсегда. У твоих постов — Эхо аэропортов тех городов, В которых я не побываю. Тебя, пожалуй, кроме Всё остальное — дым. Мой телефонный номер Сотри и всё следы, но Набирай меня, набирай меня, Точно в рот воды. (с) Ес Соя, Гуша Катушкин.
Евгений Соя (Ес Соя) (настоящее имя — Евгений Степанов) – молодой и экстраординарный автор. Обычный парень, у которого много татуировок и пирсинга. В книжных кругах его называют «Маленький принц». Творчество автора несколько пессимистичное. Но его произведения будут интересны всем, кто заблудился в этом мире и ищет в нём что-то нежное и по-настоящему чистое.
Гуша Катушкин (настоящее имя — Сергей Колесников) — музыкант, автор и исполнитель странных и волшебных песен. Стал популярен благодаря черновой записи песни, написанной им по мотивам творчества Ес Сои «Эхо тысячи вокзалов» в сотрудничестве с певицей и пианисткой Марией Чайковской.
этим летом будет слишком сладок вкус у черешен и мне кажется, что я знаю, кто в этом замешан. (с) Ес Соя.
